Генрих Гейне

Пытай меня, избей бичами,
На клочья тело растерзай,
Рви раскаленными клещами,--
Но только ждать не заставляй!

Пытай жестоко, ежечасно,
Дроби мне кости ног и рук,
Но не вели мне ждать напрасно, —
О, это горше лютых мук!

Весь день прождал я, изнывая,
Весь день, -- с полудня до шести!
Ты не явилась, ведьма злая,
Пойми, я мог с ума сойти!

Меня душило нетерпенье
Кольцом удава, стыла кровь,
На стук я вскакивал в смятенье,
Но ты не шла,-- я падал вновь…

Ты не пришла, -- беснуюсь, вою,
А дьявол дразнит: «Ей-же-ей,
Твой нежный лотос над тобою
Смеется, старый дуралей!»

В. Маяковский

Облако в штанах (отрывок)

...Вы думаете, это бредит малярия?

Это было,
было в Одессе.

"Приду в четыре",- сказала Мария.
Восемь.
Девять.
Десять.

Вот и вечер
в ночную жуть
ушел от окон,
хмурый,
декабрый.

В дряхлую спину хохочут и ржут
канделябры.

Меня сейчас узнать не могли бы:
жилистая громадина
стонет,
корчится.
Что может хотеться этакой глыбе?
А глыбе многое хочется!

Ведь для себя не важно
и то, что бронзовый,
и то, что сердце - холодной железкою.
Ночью хочется звон свой
спрятать в мягкое,
в женское.

И вот,
громадный,
горблюсь в окне,
плавлю лбом стекло окошечное.
Будет любовь или нет?
Какая -
большая или крошечная?
Откуда большая у тела такого:
должно быть, маленький,
смирный любеночек.
Она шарахается автомобильных гудков.
Любит звоночки коночек.

Еще и еще,
уткнувшись дождю
лицом в его лицо рябое,
жду,
обрызганный громом городского прибоя.

Полночь, с ножом мечась,
догнала,
зарезала,-
вон его!

Упал двенадцатый час,
как с плахи голова казненного.

Светлана , к сожалению автор пожелал осаться неизвестным ))  

Я могу за другого — замуж.
Я могу от другого — сына.
Я могу... Я умею... Да уж...
Я могу быть с другим мужчиной.

И любить его очень-очень.
Целовать, называть "котенком"...
Окунаться в чужие ночи.
Жить легко и смеяться звонко...

Иногда только — сигареты,
В пьяном дыме — глаза и губы...
Иногда только — боль от света
По глазам, пальцы в пальцы грубо.

Иногда только в телефоне
Целый мир вдруг перевернется.
И на этом туманном фоне
Твоим голосом отзовется.

Но уже от другого — сына...
И уже за другого — замуж...
Пальцы путаются и стынут.
Я могу. Я умею.
Да уж...

Натали Воропаева

Вдох...
Распахнутое пальто.
Снег в лицо…. и шеренгой клёны.
...
Эта девочка не икона - не молись на неё,
…….а то….
Ей - Булгаков, тебе - коньяк:
в чьей мистерии больше смысла?
Не насилуй стихи и письма,
если выдохся Пастернак.
……..
Понапрасну себя не множь -
ни в делах….. ни в словах… ни в спальне…
Мир и так нашпигован шмалью
перепачканных ложью рож.
Грубо? Может быть...
Аргумент:
так она не святая тоже!
Да! Но сызмальства тонкокожа
и прозрачна душой на свет.….
Слушай…. слушай:
………….. в сезон ветров,
по ночам, в первых числах марта,
в ней часами орут котята
……………не рождённых ещё стихов.
Обостряются вкус…… и нюх,
а в душе говорят инстинкты:
суть -
возросшие аппетиты
и к тому ж безупречный слух.
……..
Ей не важно - кого качать
под мерцание колыбельной.
Ей любая строка - постелью.
А конечная цель:
зачать…
От того и дрожит в груди
Вдохновение лёгким стоном.
Это девочка - не икона.
Не молись на неё.
Входи:
ветром…. голосом…. тишиной.

Давно люблю Маяковского, ещё со школы.
Ещё вот это - просто замечательно!

Письмо Татьяне Яковлевой

В поцелуе рук ли,
губ ли,
в дрожи тела
близких мне
красный
цвет
моих республик
тоже
должен
пламенеть.
Я не люблю
парижскую любовь:
любую самочку
шелками разукрасьте,
потягиваясь, задремлю,
сказав -
тубо -
собакам
озверевшей страсти.
Ты одна мне
ростом вровень,
стань же рядом
с бровью брови,
дай
про этот
важный вечер
рассказать
по-человечьи.
Пять часов,
и с этих пор
стих
людей
дремучий бор,
вымер
город заселенный,
слышу лишь
свисточный спор
поездов до Барселоны.
В черном небе
молний поступь,
гром
ругней
в небесной драме,-
не гроза,
а это
просто
ревность двигает горами.

Только бы знать — нужна,
Только бы знать, что ждешь,
Я бы нашла слова,
Те, от которых — в дрожь.
Только бы знать, что ты
Все еще тот же — мой.
Я бы все лоскуты
Сшила в один большой.

Письмо Богу. Саша, 8 лет

Здравствуй, Бог! На небе тоже лето?
Скажи, а Ты - учился на отлично?!
Пишу Тебе, чтоб попросить совета -
Не знаю, как вести себя прилично.

Брат рассмешил сегодня за обедом,
И я на скатерть опрокинул суп...
Почистил кошке зубы "бленд-а-медом",
А он сказал, что я как пробка туп...

Ты не подумай, он большой и сильный,
И мама говорит, что в папу весь...
Пишу тебе сейчас его мобильный
Ты позвони - докажем, что Ты есть!

А как там бабушка моя и такса Тоша?
Сказали мне, что Ты забрал их в Рай.
Ты береги их, Боженька, хороший!..
Скажи, что любим, и привет передавай!

И сделай так, чтоб звери говорили!
Я речь их очень понимать хочу!
Хочу, чтоб все они меня любили.
Я знаю - занят Ты. Я кошку сам учу...

Еще, чтоб папа с мамой не ругались...
И чтобы дедушка не кашлял по утрам...
Чтоб люди на войне не убивались,
А хочешь - ролики тебе свои отдам?..

За девочкой одной скучаю крепко,
Ее родители отправили на дачу!

Мне казалось, больнее уже не бывает…
Только хлещет судьба обожженным кнутом,
В кровь дрожащую душу мою высекая…
В холод выстудив счастья разрушенный дом…

Мне казалось, что смерть – это больно и страшно…
Только снова, как бабочка, крылья – в огонь…
Поднималась… взлетала… и было не важно,
Что любовь… горсткой пепла… расплавит ладонь…

Мне казалось, мечты станут радужной былью…
Только сердце разбилось… о новый мираж,
Рассыпаясь хрустально-холодною пылью –
Грустной жизни моей черно-белый витраж…

Мне казалось, любовь – всех на свете сильнее…
Ты же сам… слышишь, сам… убеждал меня в том!...
Мне казалось… уже не бывает больнее…
Отчего же… так больно… горящим кнутом?

Её прекрасные глаза
Хранят оттенок светлой грусти.
О, если б можно рассказать,
Какие трепетные чувства
Живут ещё в её груди..
Как бережно она лелеет
Надежды хрупкой лепестки.
И вечерами по аллее
Задумчивы её шаги...
Как трепетно её душа
Ещё надеется на чудо
И тают, нежностью дыша,
Снежинок зыбкие причуды...
Какой высокою струной
Звенит волнующая песня
В её душе... О, боже мой,
Да будет мир предельно честным
Вокруг неё. Пусть не коснётся
Судьбы жестокая рука
Её плеча. Пусть будет солнцем
Светиться каждая строка
Её стихов, открытых настежь
Для тех, кто любит и любим..
О, дай ей, Бог, как можно больше счастья...
Она найдёт, что делать с ним...

Мадам! Держите вертикаль! ( Автор Ника)
Мадам ! Держите вертикаль!
Ну, в смысле- спину поровнее
Былое бросив на алтарь
Сожгите молча. не жалея
Мадам! Походкой от бедра
Ступая медленно и плавно
Пройдите в завтра из вчера
По пеплу бывшего пожара!
Еще печет?! Не может быть.
Вам это просто показалось
Исчерпан там огня лимит
Мадам! С лица сотрите жалость!.
Мадам! Улыбку! А в глаза
Добавьте чёртиков игривых
А ну-ка, гляньте в зеркала
Не правда ли, мадам, вы диво!
Мадам! Идите не спеша
Куда спешить, пожар потушен!
У Вас болит еще душа?
А вы вуалью скройте душу!
Тряхните гордо головой!
Вы в жизнь идете, а не в келью!
Сгорела в прошлом вся любовь
И пепел по ветру развеян
Слезинка - каплей на вуаль?
Смахните слабость побыстрее!
Мадам! Держите вертикаль!
И спину!! Спину поровнее!

Через пространство... время... расстоянье...
Без тёплых... писем и ночных...звонков...
Без крохотной...надежды... на свиданье...
Услышать... Сердцем этот... дальний зов...
Услышать, вздрогнуть, резко оглянуться,
Нелепо, глупо, вряд ли кто поймёт...
И всей Душой на зов... тот потянуться,
Почувствовав, как треснул ...в Сердце лёд...
Увидеть близко...нежно... прикасаясь...
Открытой, тонкой, чувственной... Душой...
Светло и очень... нежно... улыбаясь...
Укутать... ласкою... и добротой...
Быть на одной... волне мечты... и веры...
Поняв прямую... между ними... связь!
И отдавать...своё тепло... без меры...
До капли... в ощущеньях... растворясь...
Погладить... нежное... родное... Сердце,
К его теплу ...притронувшись... рукой,
Пытаясь... наконец... чуть-чуть... согреться!
И обрести... надежду... и покой...
Почувствовать...погладить...
прикоснуться

Стояла женщина в окне,​ И на руках любовь держала, Чего-то может быть ждала, А может,,,всё,,,уже теряла, Взгляд был направлен в никуда, И было видно,как невольно, Она смотрела,,,внутрь себя, И как ей было очень больно, Что видно только ей,одной, Грустит,что молодость проходит, А тот,кому дала любовь, Захлопнув дверь,к другой уходит, А может быть,её весна, Тогда жестоко поступила, И,за предательство её, Свою любовь,в душе закрыла, Быть может,,,вспомнила о том, Чей жар любви не разглядела, И чтоб свободной птицей быть, Впустить,её не захотела, Резцом холодным,на стене, Судьба картину рисовала- Стояла,,,женщина,,,в окне, И на руках-любовь держала...​

Я к вам пишу – чего же боле?
Что я могу еще сказать?
Теперь, я знаю, в вашей воле
Меня презреньем наказать.
Но вы, к моей несчастной доле
Хоть каплю жалости храня,
Вы не оставите меня.
Сначала я молчать хотела;
Поверьте: моего стыда
Вы не узнали б никогда,
Когда б надежду я имела
Хоть редко, хоть в неделю раз
В деревне нашей видеть вас,
Чтоб только слышать ваши речи,
Вам слово молвить, и потом
Все думать, думать об одном
И день и ночь до новой встречи.
Но, говорят, вы нелюдим;
А мы... ничем мы не блестим,
Хоть рады вам и рады простодушно.

Зачем вы посетили нас?
В глуши забытого селенья
Я никогда не знала б вас,
Не знала б горького мученья.
Души неопытной волненья
Смирив со временем (как знать?),
По сердцу я нашла бы друга,
Была бы верная супруга
И добродетельная мать.

Другой!.. Нет, никому на свете
Не отдала бы сердца я!
То в высшем суждено совете...
То воля неба: я твоя;
Вся жизнь моя была залогом

Думают люди: дом — это где кровать,
Кухня, гостиная, мягкий ковёр и кресло.

Люди считают, что дом нужен, чтобы спать,
Люди считают, что дом — это просто место.

Думают люди: если покинуть дом,
Будешь скучать по кровати и занавескам.

Люди тоскуют по осени за окном.
Люди считают, что дом — это просто место.

Мне говорили, что дом — это там, где Я.
Там, где живут родные, где кот с собакой.

Мне говорили: дом — это где друзья,
Дом - это место, где можно ходить лохматой.

Чувствую я отчего-то: мой дом — не дом!
В доме моём никогда не бывает тесно:

Кажется мне, что мой дом — это там, где Он.
Значит, мой дом — человек, и совсем не место.

Не умеем мы молиться... не умеем каяться,
Мчится жизни колесница, спо - ты - ка - ется...
Мимо Божьих храмов мчится, дней святых не ведая,
А душа впотьмах томится... духом бедная.

Не умеем мы молиться... ни в беде, ни в радости.
Тяжело в грехах влачиться, вязнуть в праздности.
Не учили нас креститься, в храме низко кланяться,
Не учили причаститься, да покаяться.

Покаянье нам не снится, хоть грехов не меряно,
Не в Творца, а в небылицы глупо верим мы.
А когда беда стучится, грянет тучей серою,
Обращаем к небу лица, будто веруем....

Это истина. И здесь не нужно торга:
сердце женщины — не там, где у мужчин!
Сердце женщины — мигрирующий орган.
Беспорядочно... На то есть ряд причин:

...Если в чувствах у неё не всё в порядке,
если он замечен ею был с другой —
сердце женщины — почти что точно — в пятках,
отнимая сон беспечный, и покой...

...Если женщина в любви безумной тонет,
если влажны чуть открытые уста,
если женщина уже глазами стонет —
сердце женщины — чуть ниже живота...

...Если женщина сегодня романтична,
если в сером небе видит райских птах,
если хочет с вами "тет-а-тет, о личном" —
сердце женщины, конечно же, в глазах!

20 строк сытней не сделают голодных;
лишь добавлю, постараясь вглубь не лезть:
сердце женщины быть может где угодно!
вплоть до мозга. (если он, конечно, есть...)

Смысла нет душить терзаниями ночи!
Тратить деньги на брильянты и вино...
...К сердцу женщины путь станет чуть короче —
если точно знать, где именно оно.

Пропишите мне счастья
пару розовых капсул ,
десяток уколов взаимной любви.
я буду послушно прикладывать пластырь
на ссадины веры ...ушибы мечты...
пропишите постельный любовный режим ,
отказ от привычки грустить без причин ,
с привкусом горечи
капли от приступов серой тоски
и пару коробочек вкусных конфет

для профилактики бед......

Николай Гумилев - Жираф

Сегодня, я вижу, особенно грустен твой взгляд
И руки особенно тонки, колени обняв.
Послушай: далёко, далёко, на озере Чад
Изысканный бродит жираф.

Ему грациозная стройность и нега дана,
И шкуру его украшает волшебный узор,
С которым равняться осмелится только луна,
Дробясь и качаясь на влаге широких озер.

Вдали он подобен цветным парусам корабля,
И бег его плавен, как радостный птичий полет.
Я знаю, что много чудесного видит земля,
Когда на закате он прячется в мраморный грот.

Я знаю веселые сказки таинственных стран
Про чёрную деву, про страсть молодого вождя,
Но ты слишком долго вдыхала тяжелый туман,
Ты верить не хочешь во что-нибудь кроме дождя.

И как я тебе расскажу про тропический сад,
Про стройные пальмы, про запах немыслимых трав.
Ты плачешь? Послушай... далёко, на озере Чад
Изысканный бродит жираф.

Просто так надавать пощёчин
в беспощадной, большой игре,
рассмеяться и вместе кончить
в тёмной комнате на ковре...
От того, что сегодня небо,
свежим ветром сразив под дых,
нам сулило с тобой победы –
безусловные - на двоих…
Потому, что никто, похоже,
в этих древних, как мир, боях
никогда, так как ты, не сможет
прохрипеть в тишине: «Я твоя…» -
вырывая трофей зубами
у судьбы, у беды - сквозь бред,
истязая меня губами,
оставляя на коже след…
и сентябрь, сумасшедше - свежий,
застаёт нас с тобой врасплох –
то, вливая по капле нежность,
то насквозь пропуская ток…

Она немного осенью раскрашена,
А ранним утром , как ребёнок, сонная,
Ты лучше ни о чём её не спрашивай –
Красивая, счастливая, влюблённая...

Она от глаз завистливых не прячется,
На ней давно их много перекрещено...
В ней вперемешку строгость и чудачества,
Прекрасная по-царски – ретро-женщина!

На ней задержит тихий вдох вселенная,
Она святая и такая грешная...
Обыкновенно- необыкновенная,
Уверенно-успешно- безутешная...

Она – коньяк, настоянный под звёздами...
И тянутся мужчины к ней с бокалами,
Хмелеют, заболев надеждой позднею -
Скорей вернуть, чего недоставало им...

И высказать, и выстрадать, и выставить -
Всё то, что наболело, непарадное...
Чтоб с губ её сорвать святую исповедь,
Чтоб рядом с ней о будущем загадывать...

Она на чёрно-белых фотографиях
Притягивает небо в душу нежную,
Из прошлого - её хореография,
И влюблена в Есенина - по-прежнему...

Всплакнув под песни старые, советские,
Зажжёт огонь собой, а не одеждами...

Прямой разговор

Боль свою вы делите с друзьями,
Вас сейчас утешить норовят,
А его последними словами,
Только вы нахмуритесь, бранят.

Да и человек ли, в самом деле,
Тот, кто вас, придя, околдовал,
Стал вам близким через две недели,
Месяц с вами прожил и удрал?

Вы общались, дорогая, с дрянью.
Что ж нам толковать о нем сейчас?!
Дрянь не стоит долгого вниманья,
Тут важнее говорить о вас.

Вы его любили? Неужели?
Но полшага - разве это путь?!
Сколько вы пудов с ним соли съели?
Как успели в душу заглянуть?!

Что вы знали, ведали о нем?
To, что у него есть губы, руки,
Комплимент, цветы, по моде брюки -
Вот и все, пожалуй, в основном?

Что б там ни шептал он вам при встрече,
Как возможно с гордою душой
Целоваться на четвертый вечер
И в любви признаться на восьмой?!

Пусть весна, пускай улыбка глаз...
Но ведь мало, мало две недели!
Вы б сперва хоть разглядеть успели,
Что за руки обнимают вас!

Говорите, трудно разобраться,
Если страсть. Допустим, что и так.

Ирина, это тоже стихи вашей подруги? Они потрясающие и такие точные. Помните, как говорила Гундарева показывая свое платье Янковскому: не шибпотреб, а инпошив.

Что знает о любви любовь,
В ней скрыт всегда испуг.
Страх чувствует в себе любой
Если он полюбил вдруг.
Как страшно потерять потом,
То, что само нашлось,
Смерть шепчет нам беззубым ртом:
Все уйдет, все пройдет, брось!
Я любовь сквозь беду поведу, как по льду
И упасть ей не дам.
На семь бед мой ответ: где любовь, смерти нет,
Обещаю всем вам.
Нет, я не верю в смерть любви,
Пусть ненависть умрет,
Пусть корчится она в пыли
И земля ей забьет рот.
Но ты, любовь, всегда свети
Нам и другим вокруг
Так, чтобы на твоем пути
Смерть любви умерла вдруг.
Я любовь сквозь беду поведу, как по льду
И упасть ей не дам.
На семь бед мой ответ: где любовь, смерти нет,
Обещаю всем вам...

(Е. Евтушенко)​

Девочки, я сейчас зачитываюсь американской поэтессой Эмели Дикинсон. Ее называют американской Ахматовой, и действительно, по силе звучания, по глубине смысла и по выразительности слога они похожи. Кстати, Ахматова сама переводила Дикинсон на русский и в некоторых ее собственных стихотворениях можно наблюдать мотивы американской поэтессы. Читаю в оригинале с переводом и что удивительно, переводы очень близки к оригиналу, вероятно из-за ее стиля, еще не разобралась. Предлагаю вам сами оценить ее творчество.

Шепни, что осенью придешь –
И лето я смахну,
Как надоевшего шмеля,
Прилипшего к окну.
А если год придется ждать –
Чтобы ускорить счет –
Смотаю месяцы в клубки
И суну их в комод.
И если впереди – века,
Я буду ждать – пускай
Плывут века, как облака
В заокеанский рай –
И если встреча суждена
Не здесь – в ином миру,
Я жизнь сдеру – как шелуху –
И вечность изберу –
Но мне – увы – неведом срок –
И день в тумане скрыт –

С осколками льда допиваю охрипшую зиму,​
Царапаю горло прожилками рваных эмоций.​
Продрогла до спазмов в душе, до ее сердцевины-​
И вновь неактивны все чувственно-важные опции.​
Простужена насквозь​
Уже не тобой..​
Отболело.​
И слева не ноет, и в трансе былые безумства.​
Корзина все давится бредом: не мысли-пробелы...​
И снова закладка на третьей странице Пруста.​
Врачует февраль кареглазой анестезией,​
Щетиной /твоя была мягче/, другими руками.​
И я убеждаю себя: ты лишь дым, ностальгия...​
Пойду-ка погреюсь...​
О нежность.​
С чужими глазами.​

Ирина, извините, хотела скопировать Ваше имя, и провалилась в Ваш профиль. Вспоминаю Пушкина "быть можно дельным человеком и думать о красе ногтей". Быть можно интеллигентным человеком до мозга костей и при этом... а может быть именно по этому...

Девочки, сравните:

АННА АХМАТОВА

К стихам

Вы так вели по бездорожью,
Как в мрак падучая звезда.
Вы были горечью и ложью,
А утешеньем - никогда.

***

Прав, что не взял меня с собой
И не назвал своей подругой,
Я стала песней и судьбой,
Ночной бессонницей и вьюгой.
Меня бы не узнали вы
На пригородном полустанке
В той молодящейся, увы,
И деловитой парижанке.


ЭМИЛИ ДИКЕНСОН

Есть в этой краткой Жизни,
Что длится только час,
Так много -- и так мало-
Зависит все от нас.

***

Сердце, забудем его совсем –
Вытравим даже след –
Ты позабудешь его тепло,
Я позабуду свет.
Так начинай – я за тобой
Смело пойду вперед –
Поторопись! Промедлишь –
Память его вернет.

Спасибо, Юля, мне приятно,что именно Вам нравятся эти стихи, ведь Вы одна из тех женщин с утонченным вкусом, которые знают, любят и умеют ценить и поэзию, и живопись, и литературу, и прикладное искусство...впрочем, как и все то прекрасное, правда, не всегда для всех других заметное, что есть в нашей повседневной жизни, в окружающей нас природе, и что не ускользает от Вашего чувственного внимания, и с удивительной легкостью и красотой передается нам в Ваших увлекательных фото пейзажах и рассказах. Спасибо Вам огромное за доставленное удовольствие!
Что касается тех стихов, которые я поместила здесь, то я считаю, что они, прежде всего, написаны женской душой, может быть без особого литературного изыска и лоска..., я не литературный критик, но думаю, чтобы так искренне и глубоко писать, надо еще набраться смелости, чтобы заглянуть в свой внутренний мир, а это уже искусство жить, жить, конечно же, по своему собственному сценарию, написанному главным режиссером - женской судьбой...

Владимир Маяковский

Человек

Священнослужителя мира, отпустителя всех грехов,
- солнца ладонь на голове моей.
Благочестивейшей из монашествующих - ночи облачение
на плечах моих.
Дней любви моей тысячелистое Евангелие целую.

Звенящей болью любовь замоля,
душой
иное шествие чающий,
слышу
твое, земля:
"Ныне отпущаеши!"

В ковчеге ночи,
новый Ной,
я жду -
в разливе риз
сейчас придут,
придут за мной
и узел рассекут земной
секирами зари.
Идет!
Пришла.
Раскуталась.
Лучи везде!
Скребут они.
Запели петли утло,
и тихо входят будни
с их шелухою сутолок.

Солнце снова.

Зовет огневых воевод.
Барабанит заря,
и туда,
за земную грязь вы!
Солнце!
Что ж, своего
глашатая
так и забудешь разве?