Да, мы живем не всегда помня, что потом не бывает...или может не быть. Миг.. и нет его, он пролетел. Вместе с не сделанным, не сказанным, не замеченным. Но это "потом" так явно проявляется и стоит стеной в сознании, когда мы с полной ясностью сознаём, что потом уже не будет...Это касается Любви. Это касается наших родных.. Рассыпанные мгновения, пропущенные "потом". Как бусинки из рассыпавшегося ожерелья.. Людей неинтересных в мире нет. Их судьбы — как истории планет. У каждой все особое, свое, и нет планет, похожих на нее. А если кто-то незаметно жил и с этой незаметностью дружил, он интересен был среди людей самой неинтересностью своей. У каждого — свой тайный личный мир. Есть в мире этом самый лучший миг. Есть в мире этом самый страшный час, но это все неведомо для нас. И если умирает человек, с ним умирает первый его снег, и первый поцелуй, и первый бой… Все это забирает он с собой. Да, остаются книги и мосты, машины и художников холсты, да, многому остаться суждено, но что-то ведь уходит все равно! Таков закон безжалостной игры. Не люди умирают, а миры. Людей мы помним, грешных и земных. А что мы знали, в сущности, о них? Что знаем мы про братьев, про друзей, что знаем о единственной своей? И про отца родного своего мы, зная все, не знаем ничего. Уходят люди… Их не возвратить. Их тайные миры не возродить. И каждый раз мне хочется опять от этой невозвратности кричать. Е. Евтушенко