О любви!

У нас говорят, что, мол любит и очень. Мол балует, холит, ревнует, лелеет... А помню, старуха соседка – короче, Как встарь в деревнях говорила: жалеет. И часто, платок затянувши потуже, И вечером в кухне усевшись погреться, Она вспоминала сапожника мужа, Как век он не мог на нее насмотреться. - Поедет он смолоду, помнится, в город, Глядишь, уж летит, да с каким полушалком! А спросишь – чего мол управился скоро? Не скажет… Но знаю: меня ему жалко. Зимой мой хозяин тачает, бывало, А я уже лягу, я спать мастерица! Он встанет, поправит на мне одеяло, Да так, что не скрипнет под ним половица. И сядет к огню в уголке своем тесном, Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек... Дай Бог ему отдыха в царстве небесном! И тихо вздыхала: жалел меня очень. В ту пору смешным мне всё это казалось. Казалось, любовь чем сильнее, тем злее. Трагедии, бури… Какая там жалость! Но юность ушла. Что нам ссориться с нею? Недавно, больная, бессонницей зябкой Я встретила взгляд твой – тревога в нем стыла. И вспомнилась вдруг мне та старая бабка – Как верно она про любовь говорила! ИРИНА СНЕГОВАНИЯ